En mi voz - El botellero

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El botellero

   La viuda quita primero la traba superior, ahora abre el cerrojo de la puerta de entrada. Con un cielo sin nubes el sol se luce en una mañana radiante. Ya le llegan el aroma salvaje de un jazmín florecido y el saludo de los pájaros que han anidado en el álamo plateado de la casa vecina.  El tramo que la separa de la reja no le impide seguir atenta el recorrido del botellero en su carro colmado de trastos. Ella cruza un trecho del sendero empedrado entre macetones de fresias y jacintos en el césped profuso del jardín. El tenaz ladrido de Colita le hace presente la advertencia del finado:

   --No abras la puerta, ni a los proveedores ni a vendedor ambulante alguno.

Se arrima el jamelgo en busca del pasto húmedo. El hombre, pequeño, marchito, de edad indefinida, de pobre entrazado la saluda, conserva prudente distancia. Huele como perro entrenado el temor de la mujer:

   --Buenas, doña…

  --Espere. Tengo unas botellas… --la viuda regresa a la casa. Reaparece en el marco de la puerta con dos botellas vacías de un exclusivo vino francés. Camina hacia la reja. El hombre extiende sus manos ajadas, con movimientos lentos y torpes. Sorprendida advierte que los botellones no pasan a través del espacio estrecho que dejan las varillas de la verja. Los dos se detienen. Se observan. Se miden.
   El silencio es un estilete de dudas y ofensas.

   El hombre baja la vista con resignación y se aparta. Simula acomodar las riendas al caballo y sube al soporte precario. Ahora el sol apenas espía detrás de las nubes al tiempo que llega a la esquina de La Cuadra y se oyen gemir las ruedas del carro mientras reparte chirridos y vergüenzas a uno y otro lado de las rejas.

        

Cuento - Un crimen literario -

Un crimen literario          

Lentamente, con sumo cuidado, como quien lamenta desechar una presunción firmemente arraigada, Faustino Vardé cubrió el cuerpo desnudo.     

   Claro que en su dilatada experiencia  policial había aprendido a distinguir y                           controlar sus emociones de hombre bilioso y ardiente,  pero este caso no era igual a los anteriores, ni tampoco a los que vendrán, pensó.

   En silencio, sin quitar la vista de la camilla, hizo una seña al forense y así, sin más, dio por terminada la inspección. Giró sobre sus pies y sigiloso, salió como había entrado. Ni siquiera a si mismo se hubiera confesado su desconcierto. Lo que había visto no era de hombres, carajo.

   El métier le aconsejaba leer los informes técnicos y luego entrevistar a los familiares, seguro que también a algún amigo personal del occiso. Cumplidas estas diligencias se abandonaría en su sillón favorito, mediante una tablita de quesos, una copa de Cabernet Sauvignon 2003  y a cavilar y atar cabos sueltos. 

   El expediente policíaco confirmó la identidad del muerto: en síntesis, libre de antecedentes, empleado jerárquico de una multinacional, costumbres  irreprochables. Soltero, vivía solo en un departamento céntrico, Vardé se prometió unja inspección cuidadosa.  El legajo también decía que el occiso visitaba los sábados a su madre nonagenaria, en un buen instituto geriátrico, y que frecuentaba un club de golf, era habitué a los abonos del Instituto Mozarteum y en ocasiones alguna reunión literaria.

    Podríamos haber sido amigotes, pensó Vardé. 

   Por ahora no le parecía relevante entrevistar a la anciana, y siguió su línea original de trabajo: decidió que al día siguiente, martes, concurriría a la oficina de la víctima. 

   El inspector había estado ausente demasiadas horas de su refugio -  como gustaba llamarlo - pero comprobó satisfecho que la encargada había limpiado y ordenado a conciencia. Toda su ropa estaba colgada y doblada, según sus instrucciones, el placard prolijo y la heladera provista de acuerdo a sus necesidades, incluso había recordado su preferencia por la rúcula…

Mientras pelaba y cortaba en rodajas finísimas una cebolla blanca, repasaba en voz queda los datos con que contaba, se detuvo en las marcas que había visto en la cara de Luigi, como había decidido llamarlo; después lavó y preparó una ensaladita fresca. Concluyó que debía ser investigado, en especial, el hecho que tanto lo había impresionado.  Acto seguido separó el tallo del apio,  y guardó con cuidado las hojas con las que proyectó  una deliciosa consomé de verdura para la noche siguiente. Iba ya por el aderezo con abundante limón y un chorrito de aceite de oliva cuando se le ocurrió que era a todas luces anormales que en el expediente no se mencionara a ninguna mujer que rondaba la vida del occiso.

     Cherchez la femme, pensó. 

    —Voilá! Está deliciosa  —se dijo en voz alta luego de probar la ensalada.

Y concluyó: “Sin duda, se impone una visita al departamento de Luigi”. 

Completó el menú un trozo generoso de queso Fontina y la única copita diaria de tinto que se permitía. Observó su color, percibió el aroma y lo paladeó.  Cómodo. ya instalado, se dispuso a ver una película protagonizada por Meryl Streep.

    —Qué mujer,  debe haber sido una hembra así la que habría elegido Luigi. Inteligente, independiente, desprejuiciada.  ¡Qué pantalón mamita!  Sí, sin ninguna duda, pero ¿qué tendría que ver ella con el crimen? Se conocieron, se encontraban a veces cuando el cuerpo manda, nada de matrimonio o convivencia, ella no lo aceptaría, profesional o no pero se mantiene sola, seguro.      

   Buena, buena película.  Cama afuera, eso sí.  Buena música, también. Ah, es una situación ideal.  Algo raro debe haber,  en todas partes  se cuecen habas. Yo también elegiría una fémina así, Luigi.  Podríamos haber sido amigos, insisto,  jugar al golf, alguna noche en The New York City Bar. ¿Por qué carajo no aparece una mujer entre los conocidos? Sólo el trabajo, la madre, música, libros y el golf.  Buen final.

    —Hora de dormir. Mañana será otro día.

    Macrocentro, torre, todos los servicios, piso 21, palier privado.

   —Vaya nomás, vaya, no quiero demorarlo, luego me muestra la cochera y le alcanzo la llave.  —A regañadientes y con una mueca de disgusto el encargado enfiló hacia la escalera de servicio.

    Un estar en dos niveles con toilettes, office, cocina y comedor diario, luego dos habitaciones, en la más pequeña el escritorio con una importante biblioteca, ¡qué bañazo! Y lo vinieron a matar en el jacuzzi.  Vardé volvió a repasar los detalles del expediente: estaba solo, un tiro en la frente, sin rastros del arma ni huella alguna del asesino, sin signos de lucha ni puerta forzada. El lunes a las 7 am. lo encontró la mucama, hora en que todas las mañanas entraba a limpiar.

   ¡Pobre Luigi! ¿En quién confiaste?, pensó Vardé.

    —Por favor aguarde allí, inspector   —La empleada arqueó su mano juvenil y pequeña para señalarle una salita, algo alejada de las oficinas. 

    Reflexionó Vardé: Demasiado jovencita, a Luigi no le gustaría.  La entrevista con el gerente de Relaciones Humanas y otros compañeros de trabajo del occiso no le aportó demasiado; como suele suceder con los muertos, todos repitieron las mismas palabras huecas, algunos jugaban al golf con él, otros solían visitar su departamento, los más sólo lo trataban en el trabajo.  Dicen que entre los que solían frecuentarlo había dos mujeres de mediana edad, escritoras.

   No creo que fueran tu tipo, Luigi, se dijo Vardé.

   Más por deformación profesional que por otra razón el inspector dirigió el Renault  por la Autopista hasta el centro de la pequeña ciudad, allí tomó el Puente y en pocos minutos llegó al geriátrico. Cruzó el parque de entrada y en el hall tuvo que aguardar demasiado a un hombrecito de edad indefinida que lo miró con curiosidad y recelo:

    —La persona que usted busca falleció hace diez años, Inspector.   

    No lo decía el informe. Estos descuidos lo enfurecían. El tiempo que había perdido, buscaba una evidencia inexistente. El oficial a cargo no se había llegado hasta allí, ni siquiera se molestó en llamar por teléfono.

   Se dirigió a Homicidios y cuando entró a su oficina resoplaba  iracundo por todos los poros. Alguno por ahí lo comparó con un toro en el ruedo. Le faltaba agitar el suelo con la pata delantera antes de embestir. Los oficiales a cargo del caso balbuceaban, y entre los gritos de Vardé y las medrosas palabras de los otros, surgió la versión: Una vecina dijo que se lo había comentado la mucama.

   Cherchez la femme, malició otra vez, después de todo los franceses saben de qué hablan. 

   Esa noche, y tal como lo había proyectado, el inspector Faustino Vardé cortó en juliana una zanahoria, un pedazo de calabaza, un zapallito redondo, una batata, desgranó el choclo, también incluyó el verde del apio, y unas hojas de espinaca. A último momento recordó el puerrito. Mientras la sopa llegaba a su punto justo rebobinó otra vez la película de Meryl Streep.

   Cuando estuvo sentado en su sillón favorito, con la cazuela humeante frente a sí, caviló y caviló, y ató cabos, hasta que Meryl se despide de África y vuelve a Dinamarca.

  

En la madrugada, después de dejar mi lecho tibio y con sumo cuidado, como quien lamenta corroborar una presunción firmemente arraigada, el inspector Faustino Vardé dejó escrito en la Agenda de mi Laptop:

    —¿Por qué le sacaste los ojos? ¿A Luigi no le gustaban tus cuentos?    

Competencia - Ana M Callet Bois Ada Inés Lerner

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 Competencia — 

Autoras: Ana María Caillet Bois, Ada Inés Lerner

Acudí presurosa aquella mañana respondiendo a un aviso de una agencia de trabajo. A pesar de que llegué temprano había dos chicas antes que yo. Puede ser necesario, decirles que soy una mujer joven, de figura agradable, con título universitario y regular manejo de dos idiomas extranjeros. Me interesaba ese empleo y comencé a pensar seriamente en la forma de “deshacerme” de mis dos rivales, cuando más de una.

   Siempre llevo en mi cartera lo necesario para una eventualidad. Le avisé a la jovencita que estaba delante de mí que iba a comprar pastillas, que me guardara el puesto. Crucé a poner en orden los elementos necesarios para deshacerme de mis dos rivales, nada de matar a nadie, simplemente lograr que se retiraran.

   Volví a mi lugar en la fila, a la joven que estaba delante por un descuido mío el paraguas se enganchó entre sus piernas y le rompió las finísimas medias por lo que se retiró sin aguardar. La otra entró y salió, ¡vaya a saber porqué! Con mi traje sastre muy elegante fui llenando las solicitudes y contesté las preguntas que me realizaba el entrevistador.

  Llamó mi atención que al terminar me dijo que por la gran cantidad de aspirantes cobraban un mínimo de 100$. Los pagué y salí a esperar los resultados. Quedé para el puesto y a la mañana siguiente cuando me presenté al trabajo no existía ni la agencia, ni el portero, ni el entrevistador. 

Persistencia - Algunos textos rescatados con "Calibre" y esfuerzo

Fin del mundo

El 21 de diciembre de 1999, a la hora en que nadie lo ve, busca la silla más alta, la empuja hasta el mueble de la sala y se encarama. Abre los cajones más altos para usarlos de escalones. Sin hacer ruido, baja el enorme paquete del estante más alto confirmando lo que le dijo su compañero de banco sobre Papá Noel. Se sienta a abrir su regalo pensando que Carlitos probablemente tenga razón también sobre el 31 de diciembre.

Juego americano

Persistencia JUNIO 2017

Desde México hasta Tierra del Fuego, desde los Andes al Atlántico, por más de cinco mil años la piedra fue amiga del indio. De piedra eran sus casas, sus armas, sus templos, sus utensilios.

Piedra dura como su vida, piedra a la mano de aquel que la necesite. Madre Piedra.

Desde México hasta Tierra del Fuego, desde los Andes al Atlántico, por más de quinientos años la tierra se fue poblando de Biblias. Papel cubriendo la tierra, una religión destruyendo a otra, una cultura devorando a otra.

Papel en Biblias, en edictos, en leyes, en comunicados, en decretos. Papel mensajero del conocimiento y la civilización. Papel Nuestro.

Desde México hasta Tierra del Fuego, desde los Andes al Atlántico, por más de cincuenta años, gran parte del siglo veinte transcurrió entre tijeras. Cortaban películas, cortaban textos, cortaban voces, cortaban vidas.

Tijeras marchando con paso marcial por las calles, más preocupadas por andar derecho que por no lastimar con su filo. Señor Tijeras.

Papel envuelve a Piedra.

Tijera corta Papel.

Piedra rompe Tijera.

Diez siglos de historia americana reflejados en un simple juego.

Graciela Rapán es escritora y de Bernal, provincia de Buenos Aires. En 2013 publicó su primer libro de cuentos, Peregrino de la Medianoche y en 2016 publicó A veces veo cosas, libros de miedo para niños de 9 a 12 años. Participó en las antologías Pelos de Punta (2015) y Buenos Aires Fantástica (2017, en proceso de edición). FB: https://www.facebook.com/GracielaRapanEscritora y https://www.facebook.com/PeregrinodelaMedianoche/

Monstruosa decepción

Veneno corrosivo debió fluir de sus órbitas cuando le arranqué los ojos después de conocer las atrocidades que había perpetrado. Solo sangre roja y común, como la tuya y la mía, asomó.

Misandria - En mi voz

Misandria

      fem. dícese del fastidio que  provoca en algunas mujeres

    cierto animal bípedo implume del género masculino

de la raza humana. ú.t.c.s.

     Desde tiempos inmemoriales hemos desandado penosos pasillos de bibliotecas cómplices, consultando tratados de conspicuos contenidos.

            ¿Por qué? podrían preguntarnos. Creemos que la mejor respuesta es que hemos decidido reconstruir, desde la literatura y con justicia, el idioma que amamos. Es este un plan tan extravagante y asombroso que vamos a necesitar de la contribución de cada escritora/or que desee aportar a posteriores ediciones y a otras ya desaparecidas.

            Quizás el vocablo que hemos elegido sea culpable de adjetivar  en exceso. Puede ser. Creemos que si hoy nos ocupa y preocupa es porque sugiere dos términos pertinentes a nuestra situación: en primer lugar cita a la familia de una trémula y afinada pajarilla entrerriana (........andria) y en segundo lugar a una melodía religiosa del África virgen (misa..........).

            Nada en su sonoridad pre-anuncia y de-nuncia la enorme crueldad que se ejerce sobre uno de los géneros más generosos de la raza humana. Es notorio analizar que este vocablo se puede utilizar como sustantivo ya que es un hecho que puede (debidamente) dar sustancia al sujeto.

            En la literatura subsistente, dominada por siglos de oscurantismo machista, el término “misandria” ha sido injustamente sepultado por la preocupación ilusoria de la pertinente Academia por incluir conceptos, a toda vista nubes de humo, con el pretérito concepto de sustentar la desaparición indefinida de nuestra identidad femenina.

            Una de las escuelas lingüistas que más ha investigado la conveniencia de incluir la voz misandria en el uso diario de la lengua, ha sido la liderada por la abajo firmante.      Si alguna/o de nuestras/os lectoras/es se siente inclinada/o a continuar en esta huella, le sugerimos integrarla a su objeto poético, a fin de abonar a un proceso y no ser copartícipe voluntario (ahora que ya lo sabe) de un pasado irrecuperable.

         Para quien se sienta escandalizada/o le recordamos que ya “Segismundo Froid“ hablaba de la envidia del clítoris que desvela al macho de la especie.  Deseamos contribuir a fundamentar este postulado científico (con el único fin de apostar al esclarecimiento del tema), que la envidia la genera (en el mismo espécimen) la posibilidad de la maternidad sólo por el género femenino, y que dicho ejemplar está demasiado atento a “ocuparse en destruir aquello que no se siente capaz de construir”.

            El primer y único proyecto en este sentido que nos ha llegado a través de la filosofía  fue propuesto por Platón,  sabio ermitaño, analfabeto y funcional, que en su dialéctico colérico lo definió ajustándose a su perspectiva, a fin de influir en la realidad, cuando se calificó a sí mismo como un  “animal bípedo implume”.  

            Hasta aquí una síntesis de nuestra postura, sustentada en principio, en una  traducción apócrifa del Journal Femenil de La Banda Roja.

Noche de San Juan - Cuento de Luciano Doti

                                                                            

Noche de San Juan

por Luciano Doti

Las ferias han sido desde antaño un ámbito en el cual se dan cita las expresiones más populares de cada tiempo y lugar. En la edad media tuvieron su apogeo, siempre vinculadas al sentir religioso. La de la Noche de San Juan fue acaso la única que logró sobrevivir hasta nuestra era. Su origen se remonta a la Europa pagana, no por nada solía coincidir con el solsticio de verano, y aquí con el de invierno; esto último le ha dado un tono tipo Halloween del sur. Decenas de leyendas se asocian a esta festividad.
Por aquellos días, se celebraba una nueva edición de la Noche de San Juan. Ahora, mientras escribo esto, no puedo recordar con exactitud si era esa noche o ya había sido la anterior, o la próxima; por eso prefiero decir que fue por aquellos días. Más teniendo en cuenta que la celebración cae casi encima de la del Nacimiento del Sol, de origen incaico. Y a veces ambas se unifican.
Me hallaba yo en la Feria de Mataderos, ese día había muchos números artísticos dedicados a ambas fiestas, aunque la de los aborígenes tenía epicentro en la Reserva Ecológica. Bebí bastante. Un poco había empezado a hacerlo yo solo, pero luego me encontré a unos amigos, y la ronda de vino patero y empanadas continuó extendiéndose. Como un regreso rutilante al medio-evo, me entregué a un pantagruélico festín. Tinto va, tinto viene, iba adentrándome en un soporífero trance, bajo la orbita de quién sabe que ídolo. Pudo ser, Inti, Baco o cualquier otro dios. De seguro no era Dios, no Jehová, pese a la invocación de San Juan.
En qué momento me sentí inmerso en ese océano sin tiempo y lugar en que habitan los seres que salen en la noche a atormentar las almas penantes, no lo sé con propiedad. Esta historia tiene más dudas que certezas al respecto. Quizás en esas dudas sobre el tiempo radique la principal certeza, ya que la ausencia de un orden cronológico indica la entrada a una dimensión diferente a la que habitamos en cuanto cuerpo. Estoy sí convencido de que había llegado a la feria de día, y que para entonces era ya de noche. Brillaban fulgurantes las fogatas encendidas en toneles de metal colocados para la ocasión. El rumor de la gente era un murmullo envolvente, cargado de una atmósfera siniestra. Me quedé atónito observando tal enjambre de personas, objetos y expresiones culturales; comidas cuyos aromas impregnaban el aire, un partido de fútbol improvisado en plena calle con una pelota que ardía en llamas, jineteadas… A lo lejos se oía el galopar de una tropilla de equinos, un eco distante que a cada segundo se volvía más y más próximo. Cuando ya estuvieron junto a mí, me di cuenta de que las bestias no eran simples caballos, ni los jinetes personas comunes y corrientes. Las bestias eran más bien una especie maldita, que pretendiendo emular a nuestros nobles equinos, se les mimetizaban sin alcanzar a ser iguales, principalmente porque éstos tenían alas. Los jinetes serían los del Apocalipsis, ¿quién sabe?; estaban enmascarados y no hacían más que galopar en círculo, en rededor nuestro, contemplando las fogatas. Después levantaron vuelo. Yo seguía observando, atónito. Un poco porque el consumo de vino me había quitado las ganas de hablar, experimentaba un estado de narcolepsia, frecuente en tales circunstancias, y a eso se le sumaba que esos jinetes y sus bestias me habían robado parte de mi voluntad, me habían despojado de toda fuerza al remontar vuelo.
Pasaron el resto de la noche volando también en círculos. De vez en cuando alguno se mandaba una caída libre hacia nosotros para luego regresar al aire, describiendo una suerte de “U”. En cualquier caso, no lograban tocarnos. Finalmente, el amanecer los disipó.
Es una noche mágica la de San Juan, desde el medio-evo se la ha elegido como celebración cargada de misticismo. Cuenta una leyenda que viene de aquellos tiempos, que en la región del antiguo reino de Asturias, unos caballos con alas y de diferentes colores suelen sobrevolar los campos montados por misteriosos jinetes, y los pastores encienden fogatas, ya que es creencia popular que el fuego es el mejor antídoto para ahuyentarlos.

LOS CUENTOS DEL CAN CERBERO: El brujo y los demonios – Luciano Doti, Sergio Gau...

 El brujo y los demonios – 

La fama del brujo había trascendido por toda la región, y yo fui a su guarida acompañando a mi amigo Leandro, a quien le habían aconsejado ir a verlo por un tema de amores contrariados. El viejo era de raza negra, o al menos mulato; al parecer eso hacía más creíble que fuera poseedor de un saber que, supuestamente, los blancos occidentales ignoramos. Mi amigo hizo su consulta en primer lugar, y me convenció para que luego le siguiera yo. El viejo me miró fijo, sin pestañear; tenía la vista como perdida; estaba, o fingía estar, en trance.

—Debes luchar contra tus demonios interiores —dijo al fin.

—¿Perdón? —No hizo ninguna aclaración, dando por hecho que lo había escuchado bien.

—Si no luchas, ellos te dominarán. Y si lo haces solo, sin la ayuda de un experto, no se irán tan fácilmente.

—¿Entonces?

—Yo te puedo ayudar haciendo un “trabajo” de liberación, para que esas entidades no te molesten.

—Nunca he notado que me molesten esas entidades…

—Tus problemas y nerviosismo se deben a ellos —insistió el brujo.

Quedé en que, si acaso decidiera hacer ese “trabajo”, regresaría, pero tenía que pensarlo. Créase o no, el poder de la sugestión de estos sujetos es muy grande, y durante los días siguientes comencé a pensar, y acabé por sentir, que lo que me había dicho el viejo reflejaba algo que en verdad me molestaba. Estaba un poco amoscado porque no me gustaba reconocer que un desconocido fuera capaz de ver en mí cosas que guardo celosamente y tampoco estaba dispuesto a admitir que me hablaran de mis demonios interiores. Había evadido recurrir a un psiquiatra o psicólogo profesional y me decía a mí mismo que todo estaba bien, que tenía un buen trabajo, que no me iba nada mal en la vida. Pero ahora este brujo andrajoso…  me recordaba algo que yo quería olvidar. ¿Olvidar qué? Que Mariela había desaparecido, que quizás había muerto. La busqué durante mucho tiempo y no encontré rastros de ella en ninguna parte; los amigos en común eran incapaces de darme datos fidedignos sobre su paradero y nunca había regresado a los lugares que solíamos frecuentar. Lo único extraño era que la vida seguía como si nada hubiera pasado, como si el 18 de agosto de 1994 nunca hubiera existido. Ese día fatídico habíamos firmado el contrato de propiedad de un departamento para irnos a vivir juntos. Pero no hubo futuro, solo seguir y seguir, una sobrevida absurda y sin sentido. Ese duelo marcaba mis horas. Y el brujo maldito que sacaba a relucir el asunto de mis demonios interiores.

Me encontré con Leandro a tomar un café. Después de todo, él era una especie de cómplice de mi incursión en el submundo de la brujería.

—Hay que creer o reventar —dijo Leandro para romper el hielo. Pero yo era un hueso duro de roer.

—¿Qué querés decir?

—Que el negro dio en la tecla, quiero decir. Me solucionó todos los problemas. —Me miró extrañado—. ¿Qué te pasa a vos? Es como si no pudieras aceptar lo que salta a la vista.

—¿Ah, sí? —dije—. ¿Y que salta a la vista?

—Que arrugaste cuando estabas a punto de irte a vivir con Mariela, que la asesinaste para no enfrentar el drama existencial que te mortifica.

—¿Estás hablando en serio? —Empujé el cuerpo hacia atrás y la silla chirrió al frotarse contra el suelo de mosaicos del bar.

—Estoy hablando en serio, Marcelo.

—¿Quién te dijo eso?

—Tus demonios interiores se lo dijeron a los míos.

No podía creer lo que estaba escuchando de boca de mi amigo, y lo hubiera estrangulado a él también si no fuera porque los demonios interiores, saliendo por todos los orificios de mi cuerpo, me aferraron los brazos y piernas para impedirlo.

Acerca de los autores:

Ada Inés Lerner

Luciano Doti

Sergio Gaut vel Hartman

Persistencia3 - Ficción breve escrita por mujeres-

autor: Varios

La persistencia retiniana permite que veamos películas y videos con la sensación de continuidad. Esa continuidad forma la historia y otras continuidades forman la Historia. En esta antología plasmamos historias breves escritas por mujeres. Más allá de la posibilidad de tener un cuarto propio, como decía Virginia Woolf, estas mujeres, como las de todas las épocas, realizan un sinfín de actividades a las que les roban tiempo para satisfacer la pulsión de escribir, de reflexionar, de imaginar, de expresarse. Tienen, además, una variedad de intereses que se nota en sus ficciones: pasan por lo social y lo filosófico sin dejar de lado la fantasía, lo cotidiano y la ciencia ficción. Te invito a abrir la puerta hacia estos pequeños mundos y a seguir los trabajos de las autoras en los datos de contacto que figuran en cada biografía. Aquí seguimos, en busca de la persistencia de las ideas, de la memoria, de los derechos, de las luchas, de las historias que son la urdimbre de la vida de cada persona.

El resto de los cuentos se pueden leer con .epub. .mobi.




Los que siguen son de Ada Inés Lerner

El ritmo

Por favor, sea breve —dijo el relojero —debo poner en orden los relojes. El

ritmo del tiempo es mi responsabilidad. .Un error podría ser fatal para la

Humanidad. ¡Y para el resto del Universo!   En el Génesis la marcha era

acorde, pude ocuparme de otros asuntos: conciliar con Abraxas, regular a los

demiurgos y otras tareas. El tiempo no pasa en vano y mi misión es promesa de

futuro. No lo digo por soberbia. Soy Dios, sólo soy Dios.

El jardín

Al fin paró de llover. Esta noche la luna la amenaza con su luz, en la humedad del

jardín. Se pueden sentir más frescas y brillantes las hojas. Las guías de la

hiedra avanzan con pasos desordenados. Bajo los pies de ella hierve la vida, la

vida que la rodea, la desconcierta, lentamente la envuelve y la abduce hacia

una estrella lejana.

Morir mañana

En el Orden del Infierno se castiga primero a los pecadores más lejanos a

Dios: los fraudulentos y los traidores, que pusieron el mayor uso de la razón en

pecar.

Vladimir y Joe, entre otras perversidades, son gestores de guerras

donde mueren inocentes por abandono, inanición, explosivos o daños

colaterales.

Aterrorizan a los dos infractores con un moderno método de la inteligencia

artificial. Una diosa menor introduce en los cuerpos de estos sentenciados

pequeñísimos robots, nanites, que penetran en sus cuerpos y son células

dormidas que se activan por una clave binaria.

Las próximas víctimas son oportunamente informadas de que han

sido inoculadas y por siempre temerán que cuando la Justicia lo ordene,

comenzará de inmediato una hemorragia de todos sus órganos y será imposible

que la detenga la medicina tradicional.

Vladimir y Joe sobrevivirán temblando las carnes hasta el Gran Día, y ése será

su Castigo: temer más y más, a cada instante, la posibilidad de morir que a la

muerte misma, a la que, me consta, conocen y frecuentan.

Ada Inés Lerner Goligorsky es argentina y editó los libros La cuadra

de las viudas, cuentos – Faja de honor Sociedad de Escritores Bonaerenses de

La Plata; El hombre de mis sueños – cuentos eróticos.

Es además Socia honoraria de SADE Oeste Bonaerense y fue distinguida con varios premios y menciones en Instituciones argentinas, uruguayas, chilenas y españolas..
Publica en diversas revistas literarias como

http://elnarratorio.blogspot.com.ar/ y http://sognodelminotauro.blogspot.com.ar
http://archivosdelsur.com.ar, etc

Invisible - Bificciones - Ana María Caillet Bois y Ada Inés Lerner

                                                 INVISIBLE

Cuando él estaba, mi marido, hablaba solo; era el hombre. Luego se fue yendo de viejo y seco nomás. A mí me empezó a ser difícil obtener las palabras de mi pecho, y de soplones ajados, de tanto silencio que habían guardado, desaparecieron. También volaron los recuerdos y la memoria quedó maltrecha y vacía, lo mismo que los hijos, que dejaron de venir. Los adornos antiguos desaparecieron o se fueron rompiendo. Y hasta yo me fuí borrando, como un dibujo ajado por el tiempo y el abandono.

Nadie se percató, porque los viejos se van perdiendo o quedan en un rincón, invisibles; así quedé yo, sorda e inaudible. De vez en cuando sentía cosas, el viento que me rozaba,el calor del sol que calentaba mis frágiles huesos, la lluvia que me mojaba, pero solía pensar que soñaba. Si estaba adentro de la casa no me podía rozar el viento, ni calentar el sol ni mojar la lluvia.

La vivienda, y todo el parque que la rodeaba, se volvieron invisibles, como yo; desapareció el cerco de entrada, ese que estaba rodeado de plantas para no ver el afuera, y los rosales que yo misma había plantado para dar un toque de color a aquella casa, siempre tan oscura como si nadie hubiera vivido en ella, se desdibujaron.

Thelma Nava Tlatelolco

Tomar riesgos está en la naturaleza de lo humano; caso contrario nos hubiésemos quedado resguardados en las cuevas. (anónimo)

tomada de Google : laizquieradiario.mx

                                                                                               

Thelma Nava

México -1931

Tlatelolco 68
.Es preciso decirlo todo, 
porque la lluvia pertinaz y el tiempo de los niños
sobre los verdes prados nuevamente
podrían lograr que alguien olvide.
Nosotros no.
Los padres de los otros tampoco y los hijos y
los hermanos
que pueden contarnos las historias
y reconstruyan los nombres y vidas de sus muertos tampoco.
                                                                                    II
Tlatelolco es una pequeña ciudad aterrada
que busca el nombre de sus muertos.
Los sobrevivientes no terminan de iniciar el éxodo.
Pequeña ciudad fantasma, húmeda y triste
a punto de derrumbarse si alguien se atreviera
a tocarla nuevamente.
Nada perdonaremos.
Rechazamos todo intento de justificación.
                                                                                    III
Miro pasar las ambulancias silenciosas una tras
otra
mientras aquí en el auto
un anciano que sangra y no comprende nada
está en mis manos.
                                                                                    IV
Que no se olvide nada.
aunque pinten de nuevo los muros
y laven una y otra vez las piedras
y sean arrasados los prados incendiados con pólvora
para borrar, definitivamente
cualquier huella.
                                                                                   V
Ellos ignoran que los muertos crecen,
que han echado raíces sobre las ruinas
aunque los hayan desaparecido
(para que nadie verifique cifras).
Todo ha sido invadido por la sangre.
Aún vuelan partículas por el aire que recuerda.
Es de esperarse nuevamente su visita.

Carnaval rojo sangre Cuentos a 3 cabezas

Imagen de Google

                                                                       

Carnaval rojo sangre -                                                                       

Autores: Ada Inés Lerner, 

Daniel Alcoba & 

Erath Juárez Hernández

Las voces seguían el ritmo de las palmadas; los bailarines atravesaban el salón danzando. 

¡Todos con el antifaz! repetían desde el micrófono.
Julio buscaba a Antonio.
Y todos contaban los segundos que faltaban para el Año Nuevo.
El blanco de Pierrot estaba abrazado a Robin Hood cerca de la tarima de los músicos.
Llegó a él.
¡Seis!... ¡cinco!... ¡cuatro!...

—¡Antonio! dejálo —gritó Julio —yo soy tu Arlequin . ...

—¡tres! ¡dos!... ¡uno!... ¡Año nuevo! —gritó el speaker

—¡Sangre! ¡Sangre! —se oyó.

Al pie de la orquesta, con una flecha de caza atravesándole el cogote, cuyas afiladas cuchillas seccionaron sus carótidas, yacía Julio nadando en su sangre.
 A su lado Pierrot, que tenía en la diestra otras dos flechas idénticas a la de autos, gritaba “¡Yo no he sido!” y Robin Hood señalándose la espalda vociferaba “¡el asesino me robó el arco!”.

–¿Y por qué Colombina va disfrazada de Robín Hood? –Preguntó el inspector Romero.

—Vamos Romero, ¿Y a ti quién te ha invitado? Esto es una fiesta y como todos los años la acabas de echar a perder con ese disfraz.
Julio se levantó, se arrancó las flechas ensangrentadas y las entregó a Romero.
De entre los músicos salió un joven disfrazado de Cupido, ¿podemos continuar la fiesta?
La música sonó de nuevo, Romero besó a Pierrot, Cupido a Julio, Robin Hood a Antonio.
La gente evita pasar por ese edificio en Año Nuevo desde el incendio del 65.

Cuento breve - CHAT

tomado de Google

 — CHAT — Claudia Lonfat, Ada Inés Lerner, Julio Azzimonti

Selva había conocido a Luis_20 en una sala de chat de poetas.

 Lo único que tenía en común con ellos, era esa necesidad de embellecer lo feo, lo cotidiano, mediante el ardid de las palabras. 

El Nick que utilizaba, era un mazo muy parecido al de Thor, el dios del trueno. 

Me pareció raro, pero no tanto como las razones que, seguramente, lo llevaron a meterse en ese chat de poetas, me lo decía mi olfato de chateadora compulsiva… 

Luis_20 alabó los haikus de Selva. 

Luis no perdía ocasión de halagarla por sus palabras etéreas, sus imágenes sugestivas y los colores y sonidos en metáforas excelsas. 

Los textos de Selva eran espirituales y como lo exige la técnica representaban instantes de la exuberante naturaleza. 

Luis también incursionó en la belleza que se podía adivinar en su avatar, en sus ojos verdes y los cabellos negro azabache, palabras que con el transcurrir del tiempo inexorable, fueron tejiendo una red creciente de íntimas confesiones y de cruces de poéticas que se fueron fusionando en espirales de deseos de mutua aceptación. 

Pero la inexplicable y ansiosa compulsión chateadora de Selva, la llevó a dar un paso que sólo sabe el destino porqué lo dió. Gugleo a Luis_20. 

Lo que vió la congeló. Luis Sartoris fué un escritor que había muerto hace 20 años.

 Había dejado un último y enigmático relato inconcluso que llevaba el nombre " Volverè a la Selva".

CUENTOS DEL CAN CERBERO

EN MI VOZ Los vestidos de novia

Los vestidos de novia

Ese lunes amaneció brumoso y frío.  Rosita Yamaní, modista sin título y bordadora calificada evaluó, con ojos de experta, la tarea que le esperaba: en un maniquí un vestido de novia para la señorita Mercedes; en el otro, uno terminado que apenas se entreveía,  protegido del polvo.  Se puso el delantal de trabajo con el alfiletero colgado en la cintura, el centímetro al cuello y se alejó un poco para observar la obra en su totalidad.  Rosita era menuda, morena, con una expresión de distancia, como si mirara hacia adentro.

            Con la tela dispuesta se sentó frente a la máquina,  enhebró de un solo movimiento y cuando tuvo acomodadas con firmeza sus manos pequeñas alrededor de la aguja, sólo entonces su pie en la pedalera comenzó el vaivén.  Al parecer estaba concentrada pero no dejaba de observar a su alrededor aún con la vista fija en la costura.

              Al promediar la mañana hizo una pausa para espiar, por la puerta abierta, al sol que comenzaba a pintarse entre la niebla que huía. Pensó con alivio que si el día continuaba así tendría luz hasta entrada la tarde. Decidió que podía tomarse un descanso, un breve descanso para prender el mechero y calentar la matera. Coincidiendo, como instrumentos en un concierto, entró una jovencita.

            - Buen día tenga usted, Rosita

            - Buen día, Lucía, ¿cómo está tu mamá esta mañana?

            - Mejorcita,  gracias a la Virgen. Aquí le traigo el tocado que faltaba, el de la Señorita Mercedes.

            Rosita levantó la cabeza y observó con cuidado las delicadas flores bordadas al tul.

            - Se lo probará cuando llegue, dejálo sobre la mesa. Cariños a la mamá, que continúe la mejoría - y la siguió con la vista hasta que Lucía desapareció tras la puerta entornada.

            Volvió a concentrarse en su tarea, y así continuó sin pausa hasta que advirtió que el sol estaba en lo alto porque en el umbral se recortaba la figura de una esbelta mujer, que obstruía su luz.

            - Buen día, Rosita - dijo la recién llegada

- Buen día. - La modista le extendió el vestido aún tibio como pan recién horneado. - Pruébese - le dijo. - Detrás del biombo encontrará lo necesario.

          Desde ese lugar privilegiado, y creyendo no ser vista, Mercedes tuvo la verdadera dimensión de la pobreza de la costurera. No pudo evitar un estremecimiento al advertir la humedad en las paredes y los rastros que ésta había ido dejando en el mobiliario barato. Aún así el aroma a lavanda envolvía todo. Mercedes reapareció en el centro de la pequeña habitación, y la iluminó con todo el resplandor de su vestido blanco.

Rosita la ubicó frente a la puerta, en el centro de la luz. A sus espaldas el espejo de pie las duplicaba. En silencio observó los detalles, tomó distancia para ver mejor, se acercó para colocar alfileres aquí y allá mientras hacia girar a Mercedes, empujándola suave. 

- No podrá estar listo antes del viernes - dijo la modista

- ¿Por qué?

- Porque se necesita otra prueba el jueves.

Mercedes no pudo sospechar malicia en los ojos de Rosita, sólo aquella mirada esquiva que la hacía sentirse intrusa.

- Qué macana, che. Bueno, pero igual te lo dejo pago - Puso unos billetes sobre la carpeta de la mesa y agregó: volveré el jueves.  Apresurada Rosita los guardó en el bolsillo del delantal.

Mercedes, detrás del biombo, se cambió. Murmuró algo cuando se pinchó varias veces pero Rosita no se inmutó. Estaba muy ocupada destapando con cuidado el otro maniquí, como si en ello le fuera la vida. 

- ¿Para quién es ese vestido? - preguntó la clienta

- Para mí

Ahora sí Mercedes no disimuló su intriga. Miró con detenimiento el vestido; notó que estaba  bordado y finalizado hasta el último detalle.

- ¿Cuándo te casás?

- Pasado mañana

A Rosita le pareció que el espejo le sonreía cuando Mercedes, ya bajo el dintel de la puerta, atinó a volver un poco la cabeza:

- ¿Y con quién, si puede saberse?

- Con su novio, señorita Mercedes. 

                                                                                               

ELLA

: 

: Ella - 

Mi cuñada encabeza la procesión.
En realidad, primero va el rabino orando. Él... Ella...
Me conmueve ese cementerio.
El desamparo en que quedan los muertos; debe ser la falta de árboles y los nubarrones que enlutan el cielo y lo acercan, amenazantes, sobre nuestras cabezas apenas cubiertas, por una mantilla y el kipá.
El rabino le rasgó el abrigo a ella y luego las condolencias. Yo amaba a mi hermano y lo he cuidado por más tiempo y con mayor dedicación.

Y aquí está él.

Todos se retiran.
El rabí dice: por el camino del dolor se pasa una sola vez, cuando se ha amado.
Ella… no...

...

De cuando Aurora aprendió a rezar -- En mi voz

                                                                                                                                                  

De cuando Aurora aprendió a rezar

tomado de Google imágenes

Y fue así que el Tirifilo Gadea aprendió con su tata el oficio de cuidador del santuario.  Desde que se le legara dicho cargo, con prebendas y autoridad, el Tirifilo no ha descansado hasta dotar al santito de todo lo mejor.

En principio declaró su devoción a cuanto cristiano se le cruzara; también se hizo tatuar la imagen venerada en lugar bien visible. Ya debidamente identificado, buscó al mejor imaginario de la comarca. Lo encontró recluido por perpetua, pero eso no lo arredró. 

--No era custión de achicarse, ¿ha visto?

Y lo contrató.

El asunto es que el Tirifilo llevaba su mate al corral y mientras ordeñaba a la Aurora, en momentos de concentración especial, le pedía al santito por el artesano preso.  Promesando al santo logró la libertad del condenado.

Tanta devoción alejaba a las chinas de su rancho de corteza de urunday.  A las mujeres no les gusta la competencia en las sinrazones de la fe, como a los hombres en las razones del poder. 

Una mañana el Tirifilo escuchó el silbido de las almitas que, como todos los del oficio saben, es señal de peligro:  en efecto, la creciente amenazaba el rancho del susodicho y el santuario del protector.  Una vez más, el cuidador y el santo, debieron huir por la orillita del camino:  

--Hasta l’Aurora aprendió a rezar, pa’ no ser menos ¿ha visto?